Ich wünsche mir...

Freut mich, wenn ich unterhalten konnte.

Zitat von Zwerg Nase

Und leider allzu vertraut...

Mir sind in der letzten Zeit eher weniger Achaz begegnet

Zitat von Halldor

Eine dreifach-1 beim Tanz in Grangor wünsch ich meinem Buskur.

Über die Maßen behend schwebt der Maraskaner über das Parkett. Bereits zur einstimmenden Walsarella zeigt er außerordentliches Geschick, indem er es - wie kein zweiter - vermeidet, seiner Partnerin im Galopp auf die Zehen zu trampeln. Ob höfische Albernande oder bäuerlicher Almadani: Jede Disziplin geht ihm leicht vom Fuße. Quadrille gefällig? Intuitiv meistert er auch diesen Tanz."Ahhhs" und "Ooohs" der Ballteilnehmer sind ihm gewiss. Als die ersten Töne einer Kuslikana erklingen, läuft der Exilant zur Höchstform auf. Unter kompliziertesten Drehungen wirbelt er sie schrittweit durch den Saal, nur um sie in einer gewagten piroutettenhaften Bewegung wider sicher in die Arme zu schließen. Rur selbst vermöchte den Diskus nicht treffsicherer zu schleudern! Ich gebe 10 Punkte.
Eine Dreifach-1 in Betören würde nun gewährleisten, dass er auch bei den rahjagefälligen Folgen der nun anstehenden Bornessa Glanzleistungen vollbringt...

Eben dies wünsche ich meinem frisch ordinierten Rahjageweihten bei seinem ersten "Tempeldienst" (Details bestenfalls bitte nur andeuten, siehe Benutzerregeln). Ach nee, doch lieber eine Dreifach-20

Rhajastolz Liebeskind ist noch ganz entrückt von der gerade erfolgten Ordinationsfeier. Frohgemut - trotz des leichten Kribbelns im Unterbauch - wartet er im Tempel der Stute darauf, zum ersten Mal den Göttinnendienst als Priester vollziehen zu dürfen. Bevor er aber vor die versammelten Gläubigen tritt, trinkt er sich Mut an, was wäre dafür besser geeignet als Tharf, der heilige Wein? Der Wein gibt Kraft und Zuversicht, das Kribbeln verschwindet und macht einem viel drängenderen, pochenden Gefühl in seinen Lenden Platz. In der Tempeltherme, in der er ein reinigendes Bad nimmt, trifft er Rahjane Doppelkuppel, die ebenso wie er ordiniert wurde. Der Anblick ihres göttinnengleichen Körpers, die verheißungsvollen Blicke bringen ihn weiter auf dem erregenden Pfad der Göttin. Beim Einölen und Ankleiden hilft ihm Bruder Rhajanis Lanzenreiter unter dessen kundigen Händen sowohl Erregung als auch Entrückung weiter zunehmen. Wie im Rausch der Göttin nimmt er am anschließenden Göttinnendienst teil, kann sich gar nicht an seinen litutgischen Teil erinnern, aber es muss gut gewesen sein, denn aus der verzückten Gemeinschaft der Gläubigen wählt ihn ausgerechnet die Sultana aus. Die erste Nacht als Geweihter und das ausgerechnet mit dieser wunderschönen, gefährlich-geheimnisvollen Frau! Nicht nur das, auch ihr mohischer Leibwächter gesellt sich dazu, ein Hüne von Mann mit einem Körper wie aus schwarzem Mamor gemeißelt. Rhajastolz kann es kaum fassen, das wird eine wahre Nacht der Göttin werden. In einem der "Gebetsräume" des Tempels fallen die drei geradezu übereinander her, getrieben von göttingefälliger Lust. Die Leiber ver- und entknoten sich immer wieder, die beiden Männer sind schon lange nackt und entkleiden im gemeinsamen Rhajaspiel die Sultana immer weiter, um ihren Körper gänzlich in Geschehen einbeziehen zu können. Rhajastolz entkleidet kniend die liegende Sultana, deren Blick schon voll fiebriger Lust auf ihm ruht, gerade vollständig, indem er ihr das letzte Tuch von den Hüften wickelt. Hinter ihm steht dicht - vollMännlichkeit - der Leibwächter. Da fällt Rhajastolz' Blick auf die Tätowierung um den Nabel der Sultana: eine große, schwarze SPINNE! Seine Arachnophobie lässt ihn entsetzt aufschreien, er will weg, nur weg! Beim Versuch aufzuspringen, rammt er seinen Kopf ins Gemächt des Riesen hinter ihm, der laut aufschreit und wie von Rondras Blitz gefällt, zusammenbricht. Das letzte, was Rhajastolz aufblickend noch sieht, ist der auf seinen Schädel zu rasende, geschoren Kopf des Mohas, dann wird alles schwarz um ihn.


Ich wünsche mir, das mein Bronnjar Erik von Schreitlacken, so breit aber leider auch so klug wie ein Schrank, der auf Grund einer verlorenen Wette am Vinsalter Kaiserhof ein Wettbacken mit dem kaiserlichen Zuckerbäcker gewinnen will, dabei eine Dreifach-1 würfelt - mit allen Auswirkungen auf die Hohe Politik der Reiche,...

Unglaublich! Tolle Geschichte, danke!

Hesinde, der 1. 1041 nach BF.
Allaventurischer Konvent in Rashdul. Der alte Sultan Hasrabal ben Yakuben, der Sahib al'Sitta, der Sultan von Gorien, der Sheik der Beni Avad, Spektabilität deiner Akademie von Rashdul, erwartet gespannt mit Aventuriens Magierelite den offiziellen Zusammenschluss der Dunklen Portale unter den großen Akademien dieser Welt, Rashdul-Gareth-Fasar-Festum-Trallop-Vinsalt. Einzig Thorwal, Punin und Khunchom haben dankend abgelehnt, bei diesem Projekt mitzumachen, weil sie bedenken hätten ihre Portale zu verlieren und mit dem Süden, Brabaks dunkle Halle der Geister, will keiner Kontakt aufnehmen. Der Spärologe Aleya Ambareth hatte aus Thorwal schon bedenken gesendet, was passieren würde wenn etwas schief gehen könnte. Die Bedenken gingen von "Transportieren mehrer Landstriche an andere Orte" über "das Erscheinen mehrerer Dämonen" bis hin zu "Rissen in den Spähren wie sie selbst Borbarad nicht gewagt hätte". Nichts desto trotz, du und deine Kollegen in den anderen Städten wiegen sich in Sicherheit, seit mehreren Jahren schon wird das Projekt mit Eifer vorangetrieben. Per verzauberten Madas Spiegeln aus der Akademie von Festum gespendet, ein Geschenk eines Festumer Händlers, hält man Kontakt und Absprache mit dem Koordinationszentrum in Rashdul. Man sieht die Festumer Bürgerschaft mit der Magierin Yppolita von Gareth, man sieht die Hesindehochgeweihte und Kaiserin Mutter in Vinsalt zusammen mit ihrem Sohn und seiner Frau, man sieht im anderen Spiegel Magier aus Rommilys und Donnerbach in Trallop vor den Mitgliedern des Spiegelrates zusammen mit dem ersten Hofmagier der Kaisern, Melwyn Stoerrebrandt, nd aus Fasar ist (natürlich) Thomeg Artherion zugeschaltet, der es sich nicht nehmen lassen hat ebenfalls teil dieses Projektes zu sein und seinen neuen Erwerb der Merkmalskenntnis Limbus zu präsentieren.
Und in den Garetherspiegel sieht man dich, mit den Geweihten der Hesinde, Regolan Stoerrebrandt und dem Zirkel der freien Wissenschaften und der Puniner Magierakademie auf der einen und den Geweihten des Praios und einer Hand voll Weißmagiern, darunter ein schimfender und fluchender Saldor Foslarin.

"Ihr seid doch alle samt verrückt!" hallt es durch den Portalkeller zu euch rüber.

"Gareth? Bist du bereit mein Schüler?" Der alte Sultan blickt durch den Spiegel.
"Jawohl, mein Sultan. Verbindung auf drei: Eins," Die Portale fangen an zu leuchten "Zwei" ein Puniner Magier "Ist diese magische Entladung nötig?" "Drei!" Mit einem mal strahlt das Portal auf, Sprährengeräusche durchströmen den Raum. Im Hintergrund hört man eine Weißmagiern aus der Antimagischen Akademie einen Hellsichtsmagier aus Punin fragen:
"Also...die Portale stehen auf Kraftlinien, richtig?"
"Ja, das tun sie, sie alle"
Das Portal erzittert leicht.
"Hat denn auch jeder bedacht wie...influent die Kraftlinien in Gareth sind? Die Strukturen und Wandlungen und so?"
"Wie meinen sie das, Frau von Sanzerforst?"
In wechselnder, rasender Reihenfolge tauchen mal Hasrabal, dann wieder ein verblüfter Melwyn Stoerrebrandt, dann ein verdutzter Thomeg und eine schreiende Yppolita und eine verzweifelt dreinblickende Aldare Firdayon auf.
"Naja, die Kraftlinien die vom Efferd kommen werden von der Stadt des Lichts zerfasert, die Kraftlinien aus Praios-Praios-Efferd von der Dämonenbrache verunreinigt und seit Haffax Angriff im letzten Jahr sind da noch diese Fluktiationen Asfalothischer Energie im Rahja von Gareth..."
"...und damit kommt ihr allen Ernstes erst jetzt auf die Idee uns das zu sagen?"
"...ehm...Gardianum Zauberschild! ...?"
Das rasend wechselnde Bild im Portalbogen wird immer schneller, du spürst wie du schreist, brüllst den anderen Magiern etwas zu als diese, unter dem Geschimpfe des Weißmagierzwerges und der Praioten mit Worten wie "Ihr seid unser aller Untergang" bedacht werden, aufgeladen werden.
"BEI ANGROSCHS BARTE UND PRAIOS SONNENSCHEIBE! KANN ES NOCH SCHLIMMER WERDEN!!!" brüllt dich Foslarin an.
Mittlerweile hat sich ein Sog entwickelt der vom Portal ausgeht. Magische Entladungen treffen hier und da auf Wände, Zauberschilde oder unvorsichtige Magier. Letztere Quitschen laut auf, bis sie von magischer Energie aufgeladen implodieren (Leider hält der Zauberschild den du noch ausgelöst hast diese Sauerei nicht auf).
Mit einem mal stabilisert sich das Portal, unter violettem Leuchten und scheint gefasst zu sein. Man sieht ein paar Praioten und Hesindegeweihte, zusammen mit einigen Magiern und Bewohnern Gareths gemeinsam einen Choral anstimmen. Du musst dich sammeln, blickst dich um. Momentmal, das ist doch keine Sprache die du kennst... ist das Isidra? Du blickst dich um, zählst... 4 Praioten, 3 Hesidegeweihte, 2 Magier und 4 Bürger und Abgesandte der Stadt. Ein Grollen geht vom Portal aus. Violettes Leuchten, mattes Licht scheint hinaus. Im Licht steht eine wunderschöne Gestalt im weißen Gewand, mit langen wallenden Haaren und spitzen Ohren. Während sie zu dir geht schenkt sie dir ein wunderschönes Lächeln: "Und da sagt noch einer von den Augen nochmal, ich hätte den Dreh nicht mehr raus wie man einen guten Auftritt auflegt um eine neue Zivilisation zu zerstören. Und diesesmal bin ich es nicht mal die einen Zauberpatzer verursacht hat! Kein Dämonensultan! Nur ich, und meine Armee, jetzt exportierend in sechs Städte Deres gleichzeitig!" Sie lehnt sich vor, küsst dir auf die Wange, hakt sich bei dir ein und dreht sich mit dir im Arm zu der versammelten Mannschaft während Dämonen, Wesen in Schwarzen Rüstungen und deformierte Wesen die wie eine Mischung aus Meeresungeheuern, Zant und Elfen aussehen den Keller stürmen. In einer Ecke, in der Gerade die letzten Ignisphaero von den Pfeilen des Lichts geschleudert werden, stöhnt der kleine Giftzwerg nocheinmal auf "Ich berichtige mich! ES WURDE SCHLIMMER!"

Zwei Monate später:
Die Vision einer Schnelltransportmöglichkeit von den Strecken Rashdul-Gareth-Fasar-Festum-Trallop-Vinsalt wurden aus teilen Unglücklicher Zufälle und Namenlosen Wirken noch um eine Station erweitert, um eine Stadt die man vorher nicht kannte, jetzt aber innerhalb von wenigen Sekunden kennen lernen kann: Ryl'Arc. Die neue Imperatoria Pardona und Weltgeborene Göttin Deres nutzte diese Möglichkeit um binnen weniger Stunden die magische Elite und kaiserliche Führungsebene des Horasreiches und des Mittelreichs zu vernichten. In Gareth, der ehemaligen Stadt der 1000 Tempel, steht kein einziger mehr, sieht man mal vom kleinen Tempel des Namenlosen in Untergareth ab.

in Drakonia sitzen einige der größten Drachen zusammen. Shafir heult Rotz und Wasser über den Verlust seiner Familie. Fuldigor und Aldinor schauen Teclador skeptisch an: "Hast du das nicht vorrausahnen können, Teclador der Vorrausschauende?!?" "Kommt, wenn ihr eine Prophezeiung seht in der SO VIEL SCHIEF LÄUFT, würdet ihr sie dann noch glauben??? Das ist in etwa so wahrscheinlich wie in einem Spiel NUR 20er zu schmeißen, 13 mal hintereinander!"

Zurück zu dir im Tempel der Göttin zu Neu-Gareth, irgendwo unter dir buddeln gerade die Nachtalben mit versklavten Zwergen den siebten Teil des Tridekarion aus, aber dir ist das ganze mittlerweile komplett egal. Du gelangtest, deiner Magie beraubt, als Pardonas neues Spielzeug in ihren Gemächern und denkst dir so nebenbei, des es wahrlich hätte schlechter laufen können... denn Pardona ist sehr dankbar und hat eine wahrlich namenlos gute, goldene Zunge (was sie damit aanstellt überlassen wir den Leser)
... Und letzten Endes, in die Geschichtsschreibung hast du es auch noch geschafft.

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Hoffe die Geschichte war zumindest ein bisschen amüsant

Danke danke freut mich das sie dir gefällt.

Den Zwerg gibts wirklich, er ist Anführer der Weißen Gilde (noch), Leiter der Akademie Schwert und Stab, Anführer der Pfeile des Lichts und erklärter Feind der Schwarzmagier (Thomeg nennt ihn liebevoll den schlechtesten und kürzesten Witz der Gildenmagie). Ich war mal auch so frei und habe meine weiße Leibmagierin Althea von Sanzerforst auftauchen lassen (sie neigt dazu wichtige Informationen erst kurz vor 12 (oder kurz vor 13?) auszusprechen).

Hmm, bleiben wir mal beim Elementaristen:mein Drakonier Eismagier Yerodin Winterkalt, Halbelf, Halbeisdschinn, der Meister der Unterkühlten Emotionslosigkeit, Dämonenjäger und Zwergenverachter, sein Trademarkspruch ist "Ich mag es nicht umarmt zu werden!!!!".
Situation: Der Eismagier mitten in Gareth, es ist gerade das Praiostagsfest (1. Praios), der Umzug des Lichtboten geht durch die Straßen. Zwei Blocks weiter hat Yerodin gerade einen Paktierer des Naggrach, ein Agent Gloranas. Es kommt zum Showdown. Beide beschwören ein Wesen (soviel Zeit haben die mal) und (Sonderfall) sowohl beim Meister des Eises vom Elementaristen als auch beim Invocatio Maior des Paktierer gibt es eine 1-1-1.
Was passiert? Und viel wichtiger, wer gewinnt?

Spielen wir dazu mal das lied Ghost Division von Sabaton an: https://www.youtube.com/watch?v=keXfiffBzFw

Es war weider einmal ein typischer erster Praios, an welchem das beste Kaiserwetter herrschte schön nahc den Grummeligen Namenlosentagen. Der Herr Praios lies sein Antlitz leuchten über den Straßen. Und der Bote des lichtes Führte die Prozession an an der auch die Kaiserin und der Hohe adel in bestem Ausgehstaat geleiteten. Doch irgendwas stimmte nicht. Die Sonne gab ihr bestes doch irgendwie blies von norden Plötzlich ein kalter Wind. Ein Busch Roltle vor der Prozession über die Straße. Den Hohen geweihten standen die Haare zu Berge als magische energeien über dei Plätze knisterten. Dann gab es eine, nein zwei Heftigste druckwellen die Alle anwesenden mit Reif überzogen. Einige Fanden davon sofort den Tod, die Anderen überzogen sich zumindest mit eienr eisschicht. Am herkunftsort der Explosionen Teilten sich die Sphären und begeiltet von einem Schwarzen und einen weissen leuchten traten der Herr des Eises und Nagrach in ihren Schrecklichsten gestalten in die welt. Nagrach klopfte dem Paktierer Ermutigend auf die Schulter und Setzte in auf seine linke Schulter, während der Herr des Eises Gilion Nachtalb auf seine rechte Schulter setzte, dann Begann eine Gewaltige Schlacht zwischen den beiden Entitäten, die ohne Rücksicht auf Verluste begannen sich gegenseitig massivst mit allen Mitteln zu bekämpfen. Bedauerlicherweise können sie sich gegenseitig mit ihren Eisangriffen nicht wirklich verletzen und so kämpften sie immer weiter. Gareth ist mittlwerweile tiefgefrohren Der Oberste Praiosgeweihte wie alle Anwesenden Schockgefrostet. Der Kampf in Gareth wird wohl noch einige jahre weitergehen und da Nagrach beschäftigt verscheibt sich das Globale Machtgefüge der Sphären. Nagrach mag in dieser Auseinandersetzung die mächtigere entität sein aber der Herr des Eises ist näher an seiner Sphäre, sie können sich also ewig Prügeln und so steht nun im Zentrum Garethiens bald ein Meilengroßer bebender Gletscher. Ob der Paktierer und der Magier noch viel am Kampf teilnehmen? Wahrscheinlich hängen sie auf alle ewigkeit auf den Schultern der beiden Fest.

Ich wünsche mir für Ansgar Svenson, ein Rauf und Sauflustiger Olporter Magier und waschechter Thorwaler (Genau so unmöglich), eine 3Fach 20 auf Zechen bei dem Versuch seiner Tulamidischen Schülerin den richtigen Umgang mit dem bösen Feind Schnaps beizubringen.

Der Name ist zwar falsch, ich hab ihn erwähnt, die Situation ist trotzdem gut Winter kommt!

Orkland, 1041 nach BF, wir schreiben das fünfte DSA-Regelsystem. Den Heptarchen läuft der Arsch auf Grundeis, Pardona geht es dreckig und auch der Aikar Brazoragh hat schonmal bessere Tage gesehen.
Einsam hockt er da im Norden, seit einem kleinen Roman nur noch am Rande erwähnt. Doch nun hat er alles was er braucht: Die Brutorkinninen geben einen kräftigen Krieger nach dem anderen ein Kind, Khezzara nimmt gestalt an und auch seine Götteraxt, die Axt von Brazoragh selbst mit der er seinen Vater, den Herrscher der Toten, erschlagen hat, liegt in den Händen von Ashim Riak Assai, dem Auserwählten Brazoraghs und Tairachs.

Und damit hat er alles was er braucht. Er wartet nur den richtigen Moment ab...er hat Zeit.

...
irgendwann im Winter 1042: Lowangen verliert einen seiner "größten": Oswin Puschinske stirbt als Praioten gegen die Stadt vorrücken um endlich der Inquisition Gericht zu halten. In Andergast bricht erneut ein Krieg aus gegen Nostria. Der Aikar hat es kommen sehen: Der verdammte Schwarzmagier aus dem Osten ist weg und im Süden hinter den Bergen bekriegen sich die zwei Königreiche. BRAZORAGH FORDERT DEN BLUTZOLL! Diejenigen kümmerlichen Menschen die sich wehren, werden niedergestreckt, jene die noch Leben, werden mit der Götteraxt geopfert. Das Mittelreich reagiert viel zu spät, geschwächt von den Heptarchen kann es nicht reagieren. Mit jeder Seele, die Brazoragh für seinen Vater Tairach einfordert, wird auch der Aikar gestärkt, und ebenso seine Armee.
Was dort auf Gareth zumaschiert erinnert manchen Veteranen an die untote Armee von Borbarad, denn auch diese wird mit jeden getöteten Feind stärker. Doch was damals dämonischen Ursprung war, ist jetzt wahrlich göttlich. Aikar hat innerhalb eines Gewaltmarsches, während dem er es zu jedem Vollmond Opfer von mehreren Tausend Menschen an seine Axt abgab, das Rashtulsgebierge erreicht. Hier legt er sich auf die Lauer, die Herrschaft über Dschinne ist für einen Orkschamanen wie ihn doch ein leichtes. Als der Allvogel erscheint, nimmt ihn der Aikar gefangen und zwingd ihn, das nächste Herrscherrasse als Orks zu nennen. Und so geschieht es.

Nach fünf Jahren liegt jede Menschenstadt in Flammen, das Land ist getränkt im Blut der Menschen, die Flusse traten zeitweilen sogar als rote Ströme über die Ufern. Der Aikar hat Dere in seiner Kontrolle. Wie damals bei Borbarad traten ihm auch jetzt einige neue "Diener" zu, sinistre Schwarzmagier und ängstliche Menschen. Sklaven alle samt. In Khezzara währenddessen, eine Stadt vom Ausmaß Gareths, wird der neue Haupttempel des Orkkultes gebaut. Die Axt, nunmehr gewachsen und genährt durch die Opfer, pulsiert nun durch die Blutströme. Es ist an die Zeit. Der Aikar ist stark genug, er weiß es. In einem großen Ritual, bei dem die Priesterschaft des Gravesh ein Portal bauten, schreitet der Aikar durch eben jenes, wird entrückt in andere Spähren...
"Uthuria...Rakshazar...Myranor. Pah! Ich brauch nur noch eine Stadt erobern, mit meinem Vater Brazoragh zusammen. Ich trage eine Klinge die Götter töten kann. Die Götter haben schon jetzt an Macht verloren. Und jetzt verlieren sie ihr Leben!" Und da steht er, vor Alveran, alleine.
Die Seelen der Helden aus den Paradiesen stürmen mit Rondra, Kor und Farmalor vor, Praios verschießt Lichtblitze, Efferd, Firun und Ingerimm schicken Elementare Kräfte nach dem Aikar. Dieser nimmt die Angriffe regungslos zur Kenntnis, merkt das die Götter schwach geworden sind, keinen Glauben mehr Empfingen. Er schreitet über das Schlachtfeld, so wie Kor auch, nur braucht der Aikar einen Streich und keine Neun. Rondra unf Farmalor folgen ihrem Sohn, die Seelen der Helden vergehen zu Sternenstaub. Dann richtet der Aikar seine Axt gegen Phex: "Danke für den Mondstaub, falscher Gott des Mondes!"
Phex guckt verzweifelt von den Mauern Alverans herab, Praios antwortet genervt: "Das ist sogar noch schlimmer als die Sache damals in Elem, Bruder..."

Und so eroberte der weise und allmächtige Aikar die Welt und Alveran im Namen Brazoraghs und Tairachs und allen Orks.

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Ich wünsche mir eine Dreifach 20 beim Sich Verkleiden und Etikette und Stimme verstellen für ein Banquett mit der Kaiserin Rohaja von Gareth. Verursacher der 20-20-20 soll mein Dieb und Phexakoluth Gillion Feuerglanz, Halbelf und junger Schwerenöter, sein, der mal sehen wollte wie die Kaiserin so lebt.

Ein Tripel-Tripel, das wird dauern:

Leuchten. Linien. Linienbündel. Knoten. Formen.
Vertraute Formen, abstrakt in geometrischen Linienbündeln. Dazwischen wabernde Undeutlichkeit.

Du blinzelst kurz. Es ist im ersten Moment immer ein wenig irritierend, wenn die Sicht, die Du von klein auf gewohnt bist, zu einer Wahrnehmung wechselt, deren klärenden Durchblick Du seit den Tagen an der Akademie zu schätzen gelernt hast.
Was haben wir denn da?

Du blinzelst wiederum. Das ist ein verdammt starkes Artefakt. Hinterm Ohr kratzend blickst Du auf Deinen eigenen Stab, der Kontrollblick, den Dir weiland Dein Meister in der Akademie gelehrt hat. Ein heißkalter Schauer rieselt Deine Wirbelsäule herab, als die Erkenntnis einschlägt: Ja, das ist ein starker Zauber, aber bei Nandus heiligem Strohsack, Du siehst einfach sehr, sehr deutlich und klar. Das leichte Zittern Deiner freudigen Erregung unter Kontrolle zu bringen kostet Dich nicht mehr als ein kurzes kontemplatives Ausatmen.
Während sich Dein astrales Auge intensiv der Schale mit dem zähflüssigen, milchigen Gel widmet flackern immer wieder kurz hinter Deiner Stirn die Szenen der vergangenen Nacht auf.
Du, auf dem Weg durch den finsteren Tann. Hier wurde eine immense Magie eingespeist, die Linienfächer pulsieren geradezu. Gesang von Frauen, flackernder Schein eines Feuers. Das passt, ganz offensichtlich handelt es sich hier um satuarische Zauberkunst. Du, wie Du Dich hinter Brombeerranken verbirgst, das kehlig-singende Treiben der Frauen beobachtest. Diese Matrices hier … unglaublich … eine solche Verknüpfung aus Magica telekinetica und elementaris ist ja schier unglaublich … Du, wie Du flink und leise wie ein Wiesel die Lichtung erschleichst, als sich die Frauen erschöpft und erleichtert umwenden. Diese dunkelblau schimmernden Hexagonalstrukturen invokieren ad hoc eine elementare Komponente. Die schimmernde Mondsilberschale mit dem noch matt glosenden Inhalt in Deinen Händen, laufend, laufend, rennend.
De Facto erweist sich der Inhalt der Schale deutlich interessanter, anders als auf der Lichtung gedacht. Allein wie die Hexagonalklothoiden mit den – eindeutig telekinetischen – Sphärenstrukturen verquickt sind.

Du siehst die Angelegenheit derart klar vor Dir, dass es fast in den Augen schmerzt. Blinzelnd tastest Du nach Deiner Schreibfeder, unfähig, den Blick von dem obiectum examinandum zu lösen. Mit jeder Sekunde wird das Zusammenspiel deutlicher, fügt sich das auf den ersten Blick wirre Durcheinander zu einem komplex-strukturierten Miteinander, ergibt jede Linie, jeder Knoten und jedes unterschiedlich schnelle Pulsen einen einzigen Sinn. Du lockerst Dein Handgelenk. Blind schreiben, auch wenn es ein Gekrakel gibt, nur nicht die Struktur aus dem Auge verlieren, nur nicht ein Detail übersehen.

Analysis eyner hochkomplexen Salbe
Primo prospectu formaque…

Wie im Rausch schreibst Du, Bogen um Bogen füllt sich unter Deiner kratzenden Feder.
Nicht eine Korrektur musst Du vornehmen, jedes Wort sitzt, jede Struktur findet durch Dein Auge den Weg in Deine Hand und auf das Pergament.
Das Gesehene funkt noch in Deinem Kopf umher, als Du längst wieder Deine Umwelt wie gewohnt wahrnimmst. Mit der Szene auf der Lichtung zusammen reflektiert in Deinem Hirn der Anfang einer Thesis, ruhelos rast schreibend Deine Hand über das Pergament.
Die vorbeiziehende Sonne lässt die Schatten durch Deine Studierstube wandern, bis es wieder dämmert und Nacht wird. Nicht willens, eher Deinen Tisch zu verlassen, bevor Du nicht auch den Rest dieses grandiosen Rituals – ja: definiert hast, löscht Du Deinem Durst aus der nur noch halbvollen Blumenvase.

Endlich, endlich ist es vollbracht. Zufrieden liest Du Dein Werk. Eine Sensation. Nicht weniger. Einige Dutzend Seiten gefüllt mit treffenden Beschreibungen, erklärenden Diagrammen und gekrönt von einer vollständig dargestellten Matrix samt erzeugender Thesis. Du siehst Dich bereits auf verschiedenen Conventen, im Mittelpunkt als der Entdecker eines der Geheimnisse der Magie.
„Dastan“ wird im gleichen Atemzug genannt werden wie Khadil Okharim und mit der gleichen Ehrfurcht wie Thomeg Athe. . . was war das für ein Geräusch?

Sicher nur ein Streich, den Dir Dein übermüdeter Geist spielt, denkst du dir. Nein, da war etwas vor Deiner Tür, Du hältst den Atem an, lauscht…
„Dem werden wir Mores lehren.“ – „Ja, der wird sich noch wünschen, er hätte den Kessel mit den Nudeln mit sich genommen.“ – „Noch nie hat noch wird jemals einer mit so etwas davon kommen.“ Die Entschlossenheit und rachsüchtige Kälte in den flüsternden Stimmen der drei Frauen lässt Dich schaudern. Du versuchst Dich zu sammeln, allein, Du bist völlig erschöpft und dehydriert. Schnell blickst Du Dich um, gehetzt gehst Du auf alle viere und krabbelst hinter die Ankleidekommode. Das wird schon gutgehen, denkst Du Dir, das muss es, nach solch einem Lauf.

„Hier muss er sein, Croarla, meine Schöne, hat ihn bis hierher verfolgt.“ Die Tür wird geöffnet. „Das Vögelchen wird doch nicht ausgeflogen sein.“ – „Nein, das hätte Feru mir sicher berichtet.“ – „Da ist ja meine Schale.“ – „ Was ist denn das? "Analysis einer Salbe"?!?“ – „Oho, die Damen, wem gehört denn dieses ansehnliche Hinterteil?“ Ein scharfer Klaps trifft Deinen Hintern. Erschrocken zuckst Du auf und stößt Dir den Kopf, dass die Kommode knarzt und Dein Schädel dröhnt. Eh Du’s Dich versiehst, wirst Du von sechs Händen gepackt, auf Deinen Stuhl gesetzt und unter Gekicher und Spott von zwei der drei Frauen wild gebunden. Die Alte steht indes an Deinem Tisch und blättert durch Deine Aufzeichnungen. Kalter Schweiß steht Dir auf der Stirne.
Gerade als Du Dich sammeln willst, kreischt die Alte los: „Du! DU! DU SCHEUSAL! Das war alles Dein Plan! Du bist kein Dieb, Du bist ein verabscheuungswürdiger Spitzel! Für wen?“ Die Junge und die dritte fallen überrascht ein „Für wen?“ Du versuchst etwas zu sagen, aber Dein Mund ist so fürchterlich trocken. „Es spielt keine Rolle, nichtswürdiger Kerl! Nichts davon soll Deine Zunge verlassen!“ Die Alte galoppiert sich schier in Rage, verschiedene Beschuldigungen, unterbrochen von wüstesten Beschimpfungen und lodernden Verwünschungen lassen Deinen Kopf schwirren.
All Deine Konzentration kratzt Du nun zusammen, sammelst Deinen Speichel so gut es geht, schließt die Augen für einen astralen Befreiungsschlag, öffnest gerade den Mund – um festzustellen, dass nur ein krächzendes Lallen Deine Lippen verlässt. Du willst etwas sagen, Deine Zunge gehorcht Dir nur unwillig, Du sprichst wie betrunken. Hat sie mich verhext, denkst Du Dir gerade noch, als die anderen beiden beginnen, Dir das Gesicht zu zerkratzen und Dich verbal ebenfalls derart zu hart anzugehen, dass es Dir übel wird. „Möge jede Kreatur des Waldes, des Wassers und der Lüfte Dir Feind werden und bleiben“ oder „…und alle Speise in Deinen Händen Dir zu Dung und Unrat werden“ erscheinen Dir da noch als die harmloseren Aussprüche.
Du versuchst mit Deinem nicht ganz so fest gefesselten linken Arm die Schere auf dem Schreibtisch zu erreichen, als sich die Junge auf Deinen Schoß setzt, Dein Gesicht ganz nah an das ihre zieht und während sie Dir eine Strähne aus der Stirn streicht entgegen haucht „Was Du jetzt wirklich brauchst, ist Deine Aufzeichnungen hier ganz und gar aufzuessen. Hmmm.“

Ein Schaudern durchzuckt Dich. Sie hat Recht. Genau das und nur das ist jetzt wichtig. Das Pergament ist zäh und schmeckt bitter. Aber das ist jetzt wichtig und richtig. Bogen für Bogen kaust Du, so ausgiebig, wie es nur sein muss, und schluckst damit Wort für Wort Deines letzten Tages runter. Beim letzten Bogen beginnen die drei Frauen, um Dich herum zu tanzen. Sie wiegen sich, zunächst langsam, dann immer schneller und aus dem Singsang, dem Du keine Aufmerksamkeit schenkst, weil Du noch hingebungsvoll mit Deinen Aufzeichnungen beschäftigt bist, wird eine Art Cantus, der Dich schaudern lässt.
Wortfetzen erreichen Dein Hirn „zuviel gesehen zuviel gesehen...wird Dir nie mehr geschehen“.
Der letzte zähe Bissen rutscht Deinen Gaumen hinter, der Tanz um Dich erreicht nun seinen Höhepunkt – die Erkenntnis, dass Du soeben Dein Meisterwerk verspeist hast, trifft Dich wie ein Donnerschlag. Im gleichen Moment, unter dem Gekreische der Frauen „...WIRST NIE MEHR SEHEN!!!“, entschwindet Dein Augenlicht.

Kurz vor Deiner Ohnmacht haucht die Alte noch ein „Nie mehr, Jüngelchen“ in Dein Ohr.

Leuchten. Linien. Linienbündel. Knoten. Formen. Vertraute Formen, verlieren sich vor Deinem inneren Auge in wabernder Undeutlichkeit.

Autsch, der arme Dastan. Diesmal hat er sogar nicht mal was mit Pardona. Und was wünscht du dir @Halldor

Oh, ach ja, mein Wunsch.

Meine Kurtisane/Schöne der Nacht soll mit drei 20er ihren Spionageeinsatz im finster verschneiten Notmark versieben. Das Talent überlasse ich dabei dem Autordschinnie; ich wäre nicht böse, wenn eine dreifach-1 im Fliegen sie da wieder rausholt.

Zitat von Storytelling

@Halldor Wow. Vielen Dank für diese tolle Geschichte. Natürlich ist das Ende echt grausam.

Edit: @Halldor ...findest du vielleicht noch die Zeit diese kleine Geschichte fortzusetzen, und zu einem guten Ende für Dastan zu bringen?

Tscha, @Storytelling, reize niemals eine Hexe.
Oder gar derer drei, wo wir grade beim Thema Triple-Tripel waren.
Aber es ist schon richtig, dafür dass alles für Dastan so gut lief, war er dann doch recht überrumpelt.
Und das Schicksal (also ich) hat sich ebenfalls ziemlich in Fahrt geschrieben...

Dein Wunsch nehme ich gerne auf, @Storytelling. Zeit werde ich mir nehmen, es wird aber vielleicht ein wenig dauern.
Es gibt einen Silberstreif am Horizont, auch wenn Dastan ihn gerade nicht sehen kann

Wow, @Halldor - ganz großes Kino mal wieder, Respekt!

Zitat von Storytelling

Bloß ein paar Zusatzinfos wären gut. @Halldor Hast du ein Vertrautentier? Wenn ja, welches? Bist du eigeboren? Gutaussehend oder Herausragendes Aussehen? Was für ein Fluggerät hat dein Char?

Yo, die Gute heißt Giolanta saba Belizeth, Vinsalterin und da stolze Bordellbesitzerin, zwar gutaussehend (schwarze Haare, grüne Augen), talentiert und charisamtisch, aber nicht eigeboren; konzeptionell irgendwo zwischen Kiddo und Mata Hari mit Einsprengseln von Trintiy und Tomb Raider. Ihr Vertrautentier ist Feru, ein schwarzer Kater, charakterlich kann man sich ein bisschen an Greebo orientieren mit einem Hang zu "Kätzinnen". Geflogen wird auf einer Art Zeremonienstab, den sie als solchen verwendet, wenn sie große Festivitäten veranstaltet/leitet, und der ansonsten als elegantes Gehstockaccesoire durchgeht.

Wo wir grad bei Details sind, @Storytelling, Dastan ist Elementarist aus Rashdul, richtig? Ist er irgendwie spezialisiert? Ich gehe davon aus, dass er sich mehr in der Tradition der alten Tulamiden sieht als in der nordaventurischen Lesart? Irgendwelche Abneigungen/Vorurteile/ähnliches?
Teil Zwei gewinnt langsam Gestalt...stay tuned