Orkenspalter

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Die Nacht ist sehr unruhig. Keiner kann schlafen. Gegen Morgen duseln wir etwas ein. Ich erwache, als es hell wird. Die Tür steht offen, und vom Korridor höre ich Stimmen. Auch die andern wachen auf. Einer, der schon ein paar ein Tage da ist, erklärt uns die Sache: "Hier oben wird jeden Morgen auf dem Korrifor gebetet von den Schwestern. Sie nennen das Morgenandacht. Damit ihr euren Teil abkriegt, machen sie die Türen auf."
Das ist sicher gut gemeint, aber uns tun die Knochen und die Schädel weh.
"So ein Unsinn", sage ich, "wenn man gerade eingeschlafen ist."
"Hier oben liegen die leichteren Fälle, da machen sie es so", antwortet er.
Albert stöhnt. Ich werde wütend und rufe: "Ruhe da draußen."
Nach einer Minute erscheint eine Schwester. Sie sieht in ihrer weiß und schwarzen Tracht aus wie ein hübscher Kaffeewärmer.
"Machen sie doch die Türe zu, Schwester", sagt jemand.
"Es wird gegebtet, deshalb ist die Tür offen", erwidert sie.
"Wir möchten aber noch schlafen -"
"Beten ist besser als schlafen." Sie steht da und lächelt unschuldig.
"Es ist auch schon sieben Uhr."
Albert stöhnt wieder. "Tür zu!", schnauze ich.
Sie ist ganz verdutzt, so etwas kann ich sie scheinbar nicht begreifen.
"Es wird doch auch für Sie mitgebetet."
"Einerlei! Tür zu!"
Sie verschwindet und läßt die Tür offen. Die Litanei ertönt wieder. Ich bin wild und sage: "Ich zähle jetzt bis drei. Wenn es bis dahin nicht aufhört, fliegt was."
"Von mir auch", erklärt ein anderer.
Ich zähle bis fünf. Dann nehme ich eine Flasche, ziele und werfe sie durch die Tür auf den Korridor. Sie zerspringt in tausend Splitter. Das Beten hört auf. Ein Schwarm Schwestern erscheint und schimpft maßvoll.
"Tür zu!" schreien wir.
Sie verziehen sich. Die Kleine von vorhin ist die letzt. "Heiden", zwitschert sie, macht aber doch die Tür zu. Wir haben gesiegt.

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Wie müssen dem deutschen Film auf die Sprünge helfen, dachten wir. Zusammen sind wir stark: der Regisseur Annaud, die Mumien-Frau, "Shakespeare in Love", der Privatdetektiv aus "Roger Rabbit", ein bulgarischer Zauberer, zweihundert Statisten und ich, die wir alle bei den "Stalingrad"-Dreharbeiten beschäftigt sind.
Um fünf Uhr früh versammeln wir uns alle am Fehrbelliner Platz, von dort werden wir mit Bussen nach Krampnitz zum Chruschtschow-Platz gefahren. Den Chruschtschow kenne ich, es ist der Komiger aus dem "Roger-Rabbit"-Film. Er sitzt allein im Aufenthaltsraum auf dem Hocker und langweilt sich. Ich gehe zu ihm: "How are you? Wie geht´s Roger Rabbit?"
Sofort jagt mich die Regieassistentin aus dem Raum. Statisten dürfen die Stars nämlich ansprechen. So ein Unsinn! Heute ist nicht viel los, etwas vierzig Statisten, überwiegend Russen, laufen auf dem Gelände herum- Die Fickszen muss gedreht werden, erzählen sie mir. Schon die dritte innerhalb einer Woche.

Das haben bereit alle verstanden: In diesem Kriegsfilm geht es nicht so sehr um die Schlacht, die ganzen Panzer und Flugzeuge dienen nur als Dekoration einer komplizierten Liebesbeziehung: Die Mumien-Frau Tanja liebt den Scharfschützen Visilij, schläft aber mit dem Shakespeare in Love, und zwar immer dann, wenn es draußen heftig knallt. Roger Rabbit leidet derweil unter Einsamkeit. Er liebt Tanja auch und schimpft ständig über Stalin, als ob dieser daran Schuld wäre, dass Roger immer allein ist.

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"Ich bin ein schöner und grundgescheiter und gerade richtig dicker Mann in meinen besten Jahren."