Orkenspalter

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Ich war eine sogenannte "A1-Agentin" in den Diensten von SO-27, der Sektion Literatur-Agenten (LitAgs) des Special Operations Network mit Hauptsitz in London. Das ist nicht halb so aufregend, wie es sich anhört. Seit 1980 drängten die großen Verbrecherbanden auf den lukrativen Literaturmarkt und wir waren notorisch überarbeitet und unterfinanziert. Ich war Bereichsleiter Boswell zugeteilt, einem aufgeblasenem Zwerg, der wie ein Mehlsack mit Armen und Beinen aussah. Er lebte einzig für seine Arbeit; Wörter waren seine große Leidenschaft - für ihn gab es nichts Schöneres, als einem kopierten Coleridge oder falschen Fielding nachzuspüren. Unter Boswells Leitung machten wir die Bande dingfest, die mit gestohlenen Samuel-Johnson-Erstausgaben handelte; ein andermal vereitelten wir den Versuch, eine groteske Fälschung von Shakesperes verschollenem Cardenio zu authentifizieren.

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Er reichte mir eine Woolworth-Plastiktüte.
"Ich war neulich in '78", verkündete er, "und habe dir was mitgebracht."
Die Tüte enthielt eine Beatles-Singel. Der Titel sagte mir nichts.
"Haben die sich nicht schon 1970 aufgelöst?"
"Nicht immer. Was macht die Kunst?"
"Nichts Besonders. Echtheitszertifikate, Urheberrechtsverstöße, Diebstahl ...
"... immer der selbe Mist, ja?"
"Ja." Ich nickte. " "Immer derselbe Mist. Was führt dich her?"
"Ich habe deine Mutter in drei Wochen besucht", antwortete er mit einem Blick auf den großen Chronographen an seinem Handgelenk. "Aus den - ähem - üblichen Gründen. Nächste Woche will sie das Schlafzimmer mauve streichen - würdest du bitte mit ihr sprechen und ihr das ausreden? Die Farbe passt nicht zu den Vorhängen."